Începea un octombrie mohorât cu iz de om bătrân. Circul închidea luminile și își strângea aplauzele. Ultimul spectacol. Clovnul își aduna catrafusele, indesandu-le intr-o geanta veche. O cutie cazu pe pământ cu un sunet sec. Zeci de pagini îngălbenite cu chipul său se imprastiara. Chipul său, peste tot. „Dispărut „, „Văzut ultima oară „. Fotografiile spuneau povestea unui străin, dar în fiecare era el. Un băiețel cu o pălărie uriașă, un tânăr ratacind printre circuri. La final, o tăietură simplă: „Clovnul fără nume”. Amintirile I se deșirau precum o ata dintr-un pulover care lasă în urma onduleurile vremii. Își atinse fața albă. Zâmbetul pictat fusese o iluzie. El n-a făcut decât sa acopere golul unui om care nu fusese niciodată găsit. De el însuși.
Leave a comment